Marmorsockel und ihr Flüstern im Museum – Sexgeschichte

Das Klacken meiner Schritte hallte durch die leeren Säle, als ich die letzte Besucherin zur Tür begleitete. Viertel vor sechs, Feierabend. Ich schloss ab, drehte mich um – und da stand Mira.

Sie lehnte an der Replik einer römischen Säule, die Arme verschränkt, ein Lächeln auf den Lippen, das ich mittlerweile besser kannte als mein eigenes Spiegelbild. Wir waren Nachbarn, seit drei Monaten, und seit drei Monaten spielten wir dieses Spiel. Blicke im Treppenhaus. Berührungen beim Vorbeigehen. Worte, die mehr bedeuteten, als sie sagten.

„Du bist noch da“, sagte ich.

„Hab mich versteckt.“ Sie grinste. „Im Ägypten-Saal. Zwischen den Mumien.“

Mein Herz schlug schneller. Das war nicht erlaubt, das war gegen alle Regeln, und genau das machte es so verdammt aufregend. Wir hatten nie darüber gesprochen, aber ich hatte gewusst, dass es passieren würde. Irgendwann.

„Mira…“

„Zeig mir die Skulpturen.“ Sie kam auf mich zu, langsam, jeden Schritt bewusst gesetzt. „Die, von denen du erzählt hast. Die aus Marmor.“

Ich sollte Nein sagen. Ich sollte sie rausschmeißen, die Alarmanlage aktivieren, nach Hause gehen. Stattdessen nickte ich.

Wir gingen durch den Hauptsaal, vorbei an Vitrinen mit antikem Schmuck, an Gemälden in schweren Goldrahmen. Die Beleuchtung war auf Nachtmodus geschaltet, nur noch einzelne Spots, die die wertvollsten Stücke hervorhoben. Schatten tanzten an den Wänden.

„Hier.“ Ich blieb stehen. Vor uns erhob sich eine lebensgroße Skulptur – zwei Liebende in Umarmung, ihre Körper so lebensecht aus dem Stein gehauen, dass man meinen konnte, sie würden gleich atmen.

„Wow.“ Mira trat näher. Ihre Finger schwebten über dem kalten Marmor, ohne ihn zu berühren. „Wie alt ist die?“

„Zweites Jahrhundert. Römisch.“ Meine Stimme klang rauer als beabsichtigt. „Die haben damals keine Scham gekannt. Sinnlichkeit war normal.“

„Beneidenswert.“ Sie sah mich an, und in ihrem Blick lag etwas, das mir den Atem raubte. „Wir verstecken uns hinter so viel.“

Ich hätte antworten sollen, irgendwas Cleveres, aber mir fielen keine Worte ein. Stattdessen stand ich da und starrte sie an, diese Frau, die ich jeden Morgen beim Briefkasten traf, mit der ich über Wetter und Mülltonnen sprach, während wir beide wussten, dass da mehr war. So viel mehr.

„Komm.“ Sie nahm meine Hand. Ihre Haut war warm.

Wir gingen weiter, tiefer ins Museum, in Bereiche, die sonst nur Mitarbeiter betreten durften. Ich sperrte eine Tür auf, die zu den Restaurierungswerkstätten führte. Hier roch es nach Holz und Lack, nach Geschichte und Staub.

„Warum hier?“, flüsterte Mira.

„Keine Kameras.“ Das war gelogen – es gab überall Kameras. Aber hier würde niemand morgen als Erstes nachsehen.

Sie lachte leise, ein Geräusch, das mir über die Haut fuhr wie eine Berührung. Dann drehte sie sich zu mir, und plötzlich war kein Abstand mehr zwischen uns. Ihre Hände legten sich an meine Hüften, zogen mich näher.

„Ich wollte das schon so lange“, sagte sie.

„Ich auch.“

Der erste Kuss war zaghaft, fast vorsichtig. Lippen auf Lippen, ein Erfühlen, ein Kennenlernen. Dann wurde es intensiver. Ihre Zunge fand meine, und ich schmeckte Kaffee und etwas Süßes, vielleicht Honig. Meine Hände glitten in ihr Haar, dieses dichte, dunkle Haar, das ich so oft hatte berühren wollen.

Sie schob mich rückwärts, bis mein Rücken gegen eine Werkbank stieß. Werkzeuge klirrten, aber das war egal. Alles war egal außer ihren Händen, die jetzt unter mein Hemd fuhren, warm gegen meine Haut.

„Du bist so schön“, murmelte sie gegen meinen Hals.

Ich wollte etwas erwidern, aber da biss sie leicht zu, genau dort, wo Hals und Schulter sich trafen, und mir entfuhr nur ein leises Stöhnen. Meine Hände fanden den Saum ihres Kleides, schoben es hoch, über ihre Hüften. Sie trug Spitze darunter, schwarz, und ich fragte mich, ob sie das geplant hatte.

„Schon seit Wochen“, antwortete sie, als hätte sie meine Gedanken gelesen. „Ich zieh die immer an, wenn ich weiß, dass ich dich sehe.“

Das brachte mich um. Ich küsste sie wieder, härter diesmal, fordernder. Meine Finger fanden den Verschluss ihres BHs, öffneten ihn. Sie ließ das Kleid fallen, stand vor mir in nichts als dieser schwarzen Spitze, und ich hatte noch nie etwas Schöneres gesehen.

„Deine Reihe“, sagte sie und begann, meine Bluse aufzuknöpfen. Knopf für Knopf, quälend langsam, während ihre Augen nie meinen Körper verließen. Als sie fertig war, streifte sie mir die Bluse von den Schultern, küsste meine Schlüsselbeine, meine Brüste über dem Stoff des BHs.

Ich lehnte mich zurück gegen die Werkbank, gab mich ihr hin. Ihre Hände wanderten tiefer, öffneten meine Hose, schoben sie hinunter. Die kühle Luft des Raums traf auf meine Haut, ließ mich erschauern.

„Kalt?“, fragte sie.

„Nein.“

Sie lächelte, dieses wissende Lächeln, und dann kniete sie sich hin. Mein Atem stockte. Ihre Hände glitten meine Beine hinauf, spreizten sie sanft. Dann ihre Lippen, auf meiner Innenseite, Küsse wie Versprechen, immer höher.

Als ihre Zunge mich berührte, schloss ich die Augen. Es war wie in jener anderen Geschichte, die ich einmal gelesen hatte, nur dass es diesmal real war, echt, hier und jetzt. Kein Fantasie, kein Traum.

Sie nahm sich Zeit. Erkundete mich mit Lippen und Zunge, fand heraus, was mich aufstöhnen ließ, was meine Hände in ihr Haar krallen ließ. Ich versuchte, leise zu sein, aber es war unmöglich. Die Geräusche, die ich von mir gab, hallten durch den leeren Raum.

„Mira… oh Gott…“

Sie sah zu mir hoch, und der Anblick – sie auf Knien vor mir, ihr Mund auf mir – war fast zu viel. Ich spürte, wie sich etwas in mir zusammenzog, aufbaute, immer stärker wurde.

„Nicht aufhören“, keuchte ich. „Bitte, nicht…“

Sie tat es nicht. Im Gegenteil, sie intensivierte ihre Bewegungen, fügte ihre Finger hinzu, und dann kam ich, so heftig, dass ich mich an der Werkbank festhalten musste, um nicht zu fallen. Wellen von Lust durchfluteten mich, wieder und wieder, während sie weitermachte, sanfter jetzt, mich durch den Höhepunkt begleitete.

Als ich wieder atmen konnte, zog sie mich zu sich herunter, auf den Boden. Der war hart und kalt, aber das kümmerte uns nicht. Ich küsste sie, schmeckte mich selbst auf ihren Lippen, ein eigenartiges Gefühl, aber nicht unangenehm.

„Jetzt du“, sagte ich.

Ich schob sie auf den Rücken, zog ihr das Höschen aus. Sie war schon nass, und allein das Wissen erregte mich wieder. Ich küsste mich ihren Körper hinunter, nahm mir Zeit bei ihren Brüsten, saugte und biss sanft, bis sie wimmerte.

„Bitte“, flüsterte sie. „Bitte, ich brauch dich…“

Ich gab ihr, was sie wollte. Meine Finger glitten in sie, während mein Mund ihren Kitzler fand. Sie schmeckte salzig und süß zugleich, und ich konnte nicht genug bekommen. Ihre Hände legten sich in mein Haar, führten mich, und ich liebte es, ihr so ausgeliefert zu sein, ihr zu dienen.

Sie kam schneller als ich, mit einem unterdrückten Schrei, ihr ganzer Körper bebend. Ich hielt sie, küsste ihren Bauch, ihre Hüften, während sie sich beruhigte.

„Fuck“, murmelte sie schließlich. „Das war…“

„Ja.“

Wir lagen eine Weile einfach da, in den Armen der anderen, zwischen Werkbänken und alten Kunstwerken. Irgendwo über uns wachten steinerne Götter und Liebende aus längst vergangenen Zeiten, und ich fragte mich, ob sie wohl Ähnliches erlebt hatten. Diese Mischung aus Aufregung und Zärtlichkeit, aus Verbotenem und Richtigem.

„Wir sollten gehen“, sagte Mira irgendwann. „Bevor noch Nachtwächter auftauchen.“

„Gibt’s hier nicht. Nur Bewegungsmelder.“

„Die wir gerade reichlich ausgelöst haben.“ Sie grinste.

Wir zogen uns an, halfen einander mit Knöpfen und Reißverschlüssen. Es fühlte sich intim an, auf eine ganz andere Art als das, was wir gerade getan hatten. Alltäglich. Vertraut.

An der Tür drehte sie sich noch einmal zu mir um. „Das war nicht einmalig, oder?“

„Auf keinen Fall.“ Ich küsste sie, sanft diesmal. „Morgen Abend? Bei mir?“

„Ich bring Wein mit.“

Ich sperrte hinter uns ab, aktivierte die Alarmanlage. Wir gingen durch die Nacht, Hand in Hand, zwei Nachbarn, die aufgehört hatten, so zu tun, als wären sie nur das.

Im Treppenhaus unseres Hauses blieb sie vor ihrer Tür stehen. „Weißt du, was das Beste ist?“

„Was?“

„Ich wusste nicht, ob du auf Frauen stehst. Ich hab nur gehofft.“

Ich lachte. „Ich auch. Drei Monate lang jeden Morgen diese Hoffnung.“

„Verschwendete Zeit.“ Sie küsste mich ein letztes Mal. „Das hätten wir schon längst haben können.“

„Dann holen wir’s eben nach.“

Sie verschwand in ihrer Wohnung, und ich in meiner. Aber ich wusste, dass es nicht lange dauern würde, bis wir wieder zusammen wären. Vielleicht nicht in einem Museum, nicht zwischen antiken Skulpturen und verbotenen Räumen. Aber vielleicht war das auch gut so. Vielleicht brauchten wir diese Fantasieorte nicht mehr, jetzt, wo die Realität endlich eingeholt hatte, was wir uns ausgemalt hatten.

Ich duschte, kroch ins Bett, aber schlafen konnte ich nicht. Mein Körper kribbelte noch, mein Kopf war voll von Bildern, Empfindungen, dem Geschmack ihrer Haut. Irgendwann hörte ich ein leises Klopfen an meiner Wohnungstür.

Mira stand draußen, in einem T-Shirt und Boxershorts, die Haare zerzaust. „Ich konnte nicht schlafen.“

„Ich auch nicht.“

„Kann ich… bei dir bleiben? Nur schlafen, ich mein… wenn du willst…“

Ich zog sie herein, schloss die Tür hinter ihr. Wir gingen ins Schlafzimmer, krochen unter die Decke, und sie schmiegte sich an mich, ihr Rücken an meiner Brust, perfekt passend, als wären wir dafür gemacht.

„Das ist verrückt“, murmelte sie.

„Was?“

„Wie gut sich das anfühlt.“

Ich küsste ihre Schulter, atmete ihren Duft ein. „Ja. Wie gut sich das anfühlt.“

Wir schliefen ein, ineinander verschlungen, und als ich am nächsten Morgen aufwachte, war sie noch da. Sonnenlicht fiel durch die Gardinen, malte Muster auf ihre nackte Haut, und ich dachte an die Marmorstatuen im Museum. An die Liebenden aus Stein, die seit Jahrhunderten ihre Umarmung hielten.

Vielleicht würden wir das auch schaffen. Vielleicht nicht aus Marmor, aber aus etwas Stärkerem. Aus Vertrauen und Begehren und dieser verrückten Mischung aus Alltag und Aufregung, die entsteht, wenn man seine versautesten Träume mit dem Menschen teilt, der nebenan wohnt.

Sie öffnete die Augen, lächelte mich an. „Morgen.“

„Morgen.“

„Kaffee?“

„Gleich.“ Ich zog sie näher. „Erst noch das hier.“

Und dann küsste ich sie wieder, während draußen die Stadt erwachte und das Leben weiterging und wir beide wussten, dass sich alles verändert hatte. Für immer.

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