Espressoduft und sein Verlangen am Lesetisch – Sexgeschichte

Der Regen prasselt gegen die Scheiben, als ich das Buchcafé betrete. Ich bin durchnässt, meine Jacke klebt an den Schultern, und das Erste, was mich trifft, ist dieser Geruch: Espresso, alte Bücher, Holz. Ich atme tief ein, schüttle die Tropfen aus den Haaren und schaue mich um.

Das Café ist fast leer. Ein älterer Herr im Ohrensessel, vertieft in eine Zeitung. Eine Frau am Fenster, die in ihr Laptop starrt. Und dann – am großen Lesetisch in der Ecke – er.

Ich kann nicht anders, ich sehe sofort hin. Dunkle Haare, etwas zu lang, die ihm in die Stirn fallen. Ein schmales Gesicht, konzentriert über ein aufgeschlagenes Buch gebeugt. Er trägt ein schwarzes Hemd, die Ärmel hochgekrempelt, und seine Finger – verdammt, diese Finger – gleiten langsam über die Seite, als würde er das Papier streicheln.

Ich bestelle einen Cappuccino und setze mich zwei Tische weiter. Ich tue so, als würde ich mein eigenes Buch lesen, aber ich schaue immer wieder zu ihm. Ich kann nicht aufhören. Die Art, wie er sich zurücklehnt, das Buch in einer Hand hält, mit der anderen an seiner Tasse nippt. Wie seine Lippen sich leicht öffnen, wenn er liest. Wie er manchmal die Augenbrauen zusammenzieht, als würde ihn eine Passage irritieren.

Dann hebt er den Blick. Und schaut direkt zu mir.

Mein Herz setzt einen Schlag aus. Ich senke schnell die Augen, starre auf meine Seite, aber die Buchstaben verschwimmen. Ich spüre, wie mir die Hitze ins Gesicht steigt. Scheiße.

Ich wage einen erneuten Blick. Er lächelt. Nicht freundlich. Nicht höflich. Sondern wissend. Als hätte er genau mitbekommen, dass ich ihn beobachtet habe. Als würde es ihm gefallen.

Er steht auf. Mein Puls beschleunigt sich. Er kommt auf mich zu, das Buch in der Hand, und bleibt direkt vor meinem Tisch stehen.

„Darf ich?“, fragt er. Seine Stimme ist tief, leise, ein bisschen rau.

Ich nicke, obwohl ich nicht weiß, was er meint. Er setzt sich mir gegenüber, legt das Buch auf den Tisch und lehnt sich zurück, die Arme verschränkt.

„Du starrst mich seit zehn Minuten an“, sagt er. Keine Frage. Eine Feststellung.

„Ich… ich hab nur…“ Meine Stimme versagt.

„Du hast nur was?“ Er beugt sich vor, und plötzlich ist er so nah, dass ich seinen Atem riechen kann. Kaffee. Minze. „Du hast nur gedacht, ich würde es nicht merken?“

Ich schlucke. „Entschuldigung.“

„Musst du nicht.“ Sein Blick gleitet über mein Gesicht, meine Lippen, meinen Hals. „Mir gefällt es.“

Die Art, wie er das sagt – so ruhig, so sicher – lässt etwas in mir aufflackern. Etwas, das ich nicht kontrollieren kann.

„Wie heißt du?“, fragt er.

„Mira.“

„Mira.“ Er wiederholt meinen Namen, als würde er ihn kosten. „Ich bin Casjan.“

„Casjan.“ Ich versuche, meine Stimme fest klingen zu lassen, aber sie zittert leicht. „Interessanter Name.“

„Interessanter Moment.“ Er lächelt wieder, und dieses Mal ist es warm, einladend. „Du sitzt hier, durchnässt, nervös, und tust so, als würdest du lesen. Aber in Wahrheit…“ Er greift über den Tisch und tippt leicht gegen mein Buch. „…hast du seit fünf Minuten nicht eine Seite umgeblättert.“

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Er hat recht.

„Was liest du?“, frage ich, nur um das Schweigen zu brechen.

„Etwas über Verlangen.“ Er schiebt sein Buch zu mir. Ich schaue auf den Titel – ein französischer Roman, von dem ich noch nie gehört habe. „Über die kleinen Momente, in denen man die Kontrolle verliert. Kennst du das?“

„Was?“

„Die Momente, in denen du merkst, dass du etwas willst, obwohl du weißt, dass du es nicht haben solltest.“ Seine Augen bohren sich in meine. „Dieser Moment jetzt, zum Beispiel.“

Mein Atem stockt. „Was meinst du?“

„Du weißt genau, was ich meine, Mira.“

Er hat recht. Ich weiß es. Ich spüre es in jedem Nerv meines Körpers, in der Art, wie meine Haut prickelt, wie meine Oberschenkel sich anspannen. Ich will ihn. Ich will, dass er aufsteht, mich am Handgelenk packt und irgendwohin zieht, wo niemand uns sieht. Ich will, dass er mich gegen eine Wand drückt und –

„Du denkst gerade darüber nach, oder?“ Seine Stimme reißt mich aus meinen Gedanken.

„Was?“

„Was ich mit dir machen würde.“ Er lehnt sich noch weiter vor, seine Lippen fast an meinem Ohr. „Wie ich dich berühren würde. Wo.“

Ich presse meine Beine zusammen. Mein Herz hämmert so laut, dass ich sicher bin, er muss es hören.

„Komm mit“, sagt er plötzlich.

„Wohin?“

„Nach hinten. Die kleine Leseecke. Da ist niemand.“

Ich sollte nein sagen. Ich sollte aufstehen und gehen. Aber stattdessen nicke ich.

Wir stehen auf, und ich folge ihm durch die schmalen Gänge zwischen den Regalen. Es riecht nach altem Papier und Staub, und meine Schritte sind so leise, dass ich nur sein Atmen höre. Dann bleiben wir stehen. Eine kleine Nische, versteckt hinter einem hohen Regal, ein schmaler Sessel, ein kleiner Tisch. Kein Fenster. Nur eine schwache Lampe.

Er dreht sich zu mir um, und bevor ich etwas sagen kann, hat er mich an der Hüfte gepackt und gegen das Regal gedrückt. Mein Rücken stößt gegen das Holz, ein paar Bücher rutschen, und dann sind seine Lippen auf meinen.

Der Kuss ist hart, fordernd, und ich öffne meinen Mund sofort. Seine Zunge gleitet gegen meine, und ich stöhne leise, kann nicht anders. Seine Hände sind überall – in meinen Haaren, an meinem Hals, meiner Taille. Er schmeckt nach Kaffee und etwas Dunklem, Verbotenem.

„Du bist so verdammt heiß“, murmelt er gegen meine Lippen. „Ich wollte dich berühren, seit du reingekommen bist.“

„Dann tu es“, flüstere ich.

Seine Hand gleitet unter mein Shirt, seine Finger kalt auf meiner warmen Haut. Ich zucke zusammen, aber er hält mich fest, drückt mich noch fester gegen das Regal. Seine andere Hand wandert nach unten, über meinen Bauch, zu meiner Jeans. Er öffnet den Knopf, ohne zu zögern, zieht den Reißverschluss herunter.

„Casjan…“, haue ich hervor, aber meine Stimme ist kaum mehr als ein Hauchen.

„Still.“ Seine Lippen sind an meinem Ohr. „Wenn jemand kommt, musst du leise sein. Verstanden?“

Ich nicke. Mein ganzer Körper zittert.

Seine Hand schiebt sich in meine Jeans, unter mein Höschen, und dann – oh Gott – berührt er mich. Seine Finger gleiten über meine Klitoris, langsam, kreisend, und ich beiße mir auf die Lippe, um nicht laut aufzustöhnen.

„Du bist schon nass“, sagt er, und ich höre das Grinsen in seiner Stimme. „So nass. Hast du die ganze Zeit daran gedacht?“

„Ja“, keuche ich.

„Woran?“

„An dich. An… das hier.“

Er lacht leise, ein tiefes, kehlliges Geräusch, das mir durch Mark und Bein geht. Dann schiebt er zwei Finger in mich, ohne Vorwarnung, und ich schnappe nach Luft. Es fühlt sich so gut an, dass mir fast die Knie weich werden.

„Halt dich fest“, murmelt er, und ich greife nach dem Regal hinter mir, klammere mich daran fest, während er mich fingert, hart und rhythmisch. Seine Daumen kreist weiter über meine Klitoris, und ich spüre, wie die Hitze in mir aufsteigt, wie alles enger wird, wie ich mich anspanne.

„Nicht so schnell“, sagt er plötzlich und zieht seine Hand zurück. Ich stöhne frustriert auf, aber er lächelt nur. „Ich will, dass du wartest.“

„Casjan, bitte…“

„Bitte was?“ Er leckt sich über die Lippen, seine Augen dunkel und intensiv. „Sag es.“

„Bitte… mach weiter.“

„Noch nicht.“ Er tritt einen Schritt zurück, zieht sein Hemd aus der Hose und öffnet seine Jeans. Mein Blick fällt auf seine Erektion, die sich deutlich abzeichnet, und mein Mund wird trocken.

„Dreh dich um“, sagt er leise.

Ich gehorche. Ich stütze mich mit den Händen gegen das Regal, und er zieht meine Jeans und mein Höschen in einem Zug herunter, bis sie um meine Knöchel hängen. Dann spüre ich seine Hände auf meinen Hüften, seinen Körper hinter mir, die Hitze seiner Haut.

„Bist du bereit?“, fragt er.

„Ja.“

Er dringt in mich ein, langsam, und ich beiße mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Er füllt mich komplett aus, dehnt mich, und für einen Moment bleibt er einfach so stehen, tief in mir vergraben.

„Verdammt“, murmelt er. „Du fühlst dich so gut an.“

Dann beginnt er sich zu bewegen. Langsam zuerst, dann schneller, härter. Seine Hände graben sich in meine Hüften, und ich höre sein Atmen, schwer und unregelmäßig. Die Bücher hinter mir rutschen, ein paar fallen zu Boden, aber es ist mir egal. Ich will nur, dass er nicht aufhört.

„Leise“, erinnert er mich, als ein Stöhnen aus meiner Kehle entweicht. Ich presse meine Lippen zusammen, aber es ist fast unmöglich. Jeder Stoß treibt mich näher an den Rand, und ich spüre, wie mein Körper sich anspannt, wie alles in mir sich zusammenzieht.

„Ich… ich komme gleich“, flüstere ich.

„Dann komm.“ Seine Stimme ist ein Befehl, rau und dunkel. „Komm für mich, Mira.“

Und ich tue es. Der Orgasmus trifft mich wie eine Welle, und ich muss meine Hand vor den Mund pressen, um nicht laut aufzuschreien. Mein ganzer Körper bebt, und ich spüre, wie er hinter mir ebenfalls kommt, sein Griff an meinen Hüften wird fester, sein Atmen stoppt kurz, dann ein leises Stöhnen.

Wir bleiben einen Moment so stehen, beide außer Atem. Dann zieht er sich zurück, und ich spüre die Leere sofort. Ich drehe mich um, ziehe meine Jeans hoch, und er lächelt mich an, während er sich ebenfalls anzieht.

„Das war…“, beginne ich, aber ich weiß nicht, wie ich es beenden soll.

„Ich weiß“, sagt er. Er greift nach meiner Hand, zieht mich zu sich und küsst mich noch einmal, sanfter dieses Mal. „Du bist etwas Besonderes, Mira.“

Ich lächle, fühle mich benommen, als wäre nichts davon real. Aber es ist real. Ich spüre noch immer seine Hände auf meiner Haut, seinen Geschmack auf meinen Lippen.

Wir gehen zurück in den Hauptraum des Cafés. Der alte Mann ist weg, die Frau am Fenster immer noch in ihr Laptop vertieft. Niemand hat etwas bemerkt. Wir setzen uns wieder an unsere Tische, als wäre nichts geschehen.

„Wann sehe ich dich wieder?“, frage ich leise.

Er schaut mich an, und sein Lächeln ist geheimnisvoll. „Vielleicht morgen. Vielleicht in einer Woche. Vielleicht nie.“

„Das ist keine Antwort.“

„Doch.“ Er steht auf, nimmt sein Buch und seine Jacke. „Das ist genau die richtige Antwort. Du wirst es verstehen.“

Und dann geht er. Einfach so. Die Tür schließt sich hinter ihm, und ich sitze da, noch immer zitternd, noch immer benommen, und frage mich, ob das gerade wirklich passiert ist. Es erinnert mich an jene Begegnung im Buchcafé, von der eine Freundin mir erzählt hatte – genauso intensiv, genauso unerwartet.

Ich schaue auf mein Buch, auf die Seite, die ich seit einer Stunde nicht umgeblättert habe, und lächle. Mein Körper vibriert noch immer, meine Haut prickelt. Ich weiß, dass ich wiederkommen werde. Jeden Tag. In der Hoffnung, ihn zu sehen.

Aber vielleicht ist das der Reiz. Das Ungewisse. Das Verlangen, das nicht gestillt werden kann. Ich denke an die Geschichten, die ich gelesen habe, an verbotene Momente zwischen Regalen und heimliche Berührungen im Halbdunkel. Und plötzlich verstehe ich, was er meint. Das Verlangen ist nicht im Haben, sondern im Warten.

Ich packe meine Sachen zusammen, werfe einen letzten Blick auf den leeren Tisch, an dem er gesessen hat, und verlasse das Café. Der Regen hat aufgehört, aber die Luft ist noch feucht und kühl. Ich atme tief ein, spüre die Nässe auf meiner Haut, und lächle.

Morgen komme ich wieder. Und übermorgen. Und irgendwann – vielleicht – wird er wieder da sein. Und dann werden wir weitermachen, wo wir aufgehört haben. In dieser kleinen Ecke, versteckt vor der Welt, wo nur wir zwei existieren. Wo nichts zählt außer seinem Atem, seinen Händen, seinem Verlangen. Und meinem.

Ich denke an all die unerwarteten Begegnungen, die das Leben manchmal bereithält, und daran, wie manche Momente einen für immer verändern. Ich weiß, dass diese Begegnung eine davon war. Casjan hat etwas in mir geweckt, das ich nicht mehr ignorieren kann. Ein Hunger, den ich jetzt stillen muss. Wieder und wieder.

Und ich freue mich darauf. Auf das Warten. Auf das Wiedersehen. Auf all die versauten Momente, die noch kommen werden.

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