Traubenpresse und seine Stimme im Weinkeller – Sexgeschichte

Die Weinlese hatte mich schon immer fasziniert, aber dass ich als Teilnehmer eines Fortbildungsseminars für Sommelier-Anfänger hier im Weingut landen würde, hatte ich nicht erwartet. Ich, Damaris, siebenunddreißig, Deutschlehrerin an einem Gymnasium, hatte mich für diese Woche freigenommen. Nicht wegen des Weins – den trank ich gern, aber ich war keine Expertin. Sondern wegen ihm. Silvano. Mein ehemaliger Schüler, den ich vor acht Jahren unterrichtet hatte.

Damals war er siebzehn gewesen, hochbegabt, aber rebellisch. Heute war er sechsundzwanzig, Winzer mit eigenen Rebflächen, und verdammt selbstbewusst. Als ich die Anmeldung für das Seminar sah und seinen Namen als Leiter las, wusste ich: Das wird gefährlich. Aber ich meldete mich trotzdem an.

„Frau Köhler“, sagte er am ersten Abend, als alle anderen schon nach oben in ihre Zimmer gegangen waren. Seine Stimme war tiefer geworden, rauer. „Ich hab mich gefragt, ob Sie kommen würden.“

„Silvano.“ Ich lehnte am Holzfass im Weinkeller, wo wir die Verkostungen abhielten. „Du kannst mich Damaris nennen. Ich bin nicht mehr deine Lehrerin.“

„Doch“, sagte er und kam näher. „Das bist du immer noch.“

Mein Herz hämmerte. Er trug ein weißes Hemd, die Ärmel hochgekrempelt, die Unterarme gebräunt von der Arbeit draußen. Seine dunklen Haare fielen ihm leicht ins Gesicht. Ich erinnerte mich daran, wie ich damals in der Schule immer wegschauen musste, wenn er mich zu lange ansah.

„Was willst du damit sagen?“

„Dass du mir immer noch was beibringen kannst.“ Er grinste. „Oder dass ich dir endlich zeigen kann, was ich von dir gelernt habe.“

Ich schluckte. „Silvano, das ist—“

„Was? Unangemessen?“ Er blieb direkt vor mir stehen. „Du hast mich damals angeschaut, Damaris. Ich war vielleicht jung, aber nicht blind.“

„Du warst mein Schüler.“

„Ich bin es nicht mehr.“

Seine Hand legte sich neben meinen Kopf ans Fass, nicht berührend, aber nah genug, dass ich seine Wärme spürte. Der Geruch von Holz, Wein und seiner Haut vermischte sich.

„Morgen“, sagte er leise, „nach der letzten Verkostung. Komm wieder runter. Allein.“

Dann ging er, und ich blieb zurück mit rasendem Puls und dem Wissen, dass ich kommen würde.

Der nächste Tag zog sich endlos hin. Wir verkosteten Trauben, lernten über Tannine und Säuregrade. Silvano war ein guter Lehrer, geduldig mit den anderen Teilnehmern, professionell. Nur wenn sein Blick auf mir ruhte, wurde seine Stimme eine Spur rauer. Die anderen merkten nichts, aber ich spürte jeden einzelnen dieser Momente wie eine Berührung.

Um zehn Uhr nachts war ich wieder im Keller. Die anderen waren längst im Bett oder noch bei Wein im Aufenthaltsraum. Ich hatte eine Ausrede erfunden, irgendetwas von meinem Notizbuch, das ich vergessen hätte.

Silvano war schon da. Er lehnte an der alten Traubenpresse, einem massiven Holzding, das aussah wie aus einem anderen Jahrhundert.

„Ich wusste, du kommst“, sagte er.

„Das ist verrückt.“

„Vielleicht.“ Er kam zu mir herüber. „Oder vielleicht ist es längst überfällig.“

Seine Hand legte sich an meine Wange, und ich erschauderte. „Silvano, ich bin—“

„Älter? Das ist mir egal.“ Seine Finger glitten in meine Haare. „Du bist genau die Frau, von der ich damals geträumt habe. Und jetzt bist du hier.“

„Ich habe einen Freund“, flüsterte ich.

„Ich weiß.“ Sein Daumen strich über meine Lippen. „Soll ich aufhören?“

Ich hätte Ja sagen sollen. Ich hätte gehen sollen. Stattdessen schüttelte ich den Kopf.

Er küsste mich, nicht sanft, sondern fordernd, als hätte er acht Jahre darauf gewartet. Ich küsste zurück, meine Hände in seinem Hemd, seine auf meiner Hüfte. Es fühlte sich falsch und gleichzeitig so richtig an, dass ich nicht mehr denken konnte.

„Zieh das aus“, murmelte er gegen meinen Mund und zog an meiner Bluse.

Ich tat es, mit zitternden Fingern, während er mich beobachtete. Sein Blick war dunkel, intensiv. „Mein Gott, Damaris.“

„Was?“

„Du bist noch schöner, als ich es mir vorgestellt habe.“

Er drehte mich herum, drückte mich gegen die Traubenpresse. Das Holz war kühl gegen meine nackte Haut. Seine Hände glitten über meinen Rücken, öffneten meinen BH, schoben meine Jeans nach unten.

„Silvano—“

„Still.“ Seine Stimme war jetzt ein Knurren. „Du redest zu viel.“

Er presste sich gegen mich von hinten, und ich spürte, wie hart er war. Seine Hand schob sich zwischen meine Beine, und ich keuchte auf.

„So nass“, murmelte er. „Für mich?“

„Ja“, hauchte ich.

Seine Finger bewegten sich, geschickt, fordernd. Ich krallte mich am Holz fest, während er mich mit seiner Hand fickte, langsam erst, dann schneller. Das Weinfass neben uns roch nach vergorenem Saft, und ich verlor mich in dem Rhythmus.

„Komm nicht“, sagte er plötzlich und zog seine Hand weg.

„Was—“

„Ich will dich spüren, wenn du kommst.“ Er öffnete seine Hose, und dann war er in mir, mit einem harten Stoß, der mich aufschreien ließ.

„Leiser“, zischte er und legte eine Hand über meinen Mund. „Willst du, dass die anderen uns hören?“

Ich schüttelte den Kopf, aber ein Teil von mir – ein dunkler, versauter Teil – fand den Gedanken erregend. Er fickte mich gegen die Presse, hart und tief, und ich biss in seine Handfläche, um nicht zu schreien.

„Du hast keine Ahnung“, keuchte er, „wie oft ich daran gedacht habe. An dich. An das hier.“

Seine andere Hand griff nach meiner Brust, knetete sie, zwirbelte meine Brustwarze zwischen seinen Fingern. Es tat fast weh, aber ich wollte mehr. Ich wollte alles.

„Ich komme“, stöhnte ich gegen seine Hand.

„Dann komm“, befahl er. „Komm für mich.“

Und ich tat es, heftig, mein ganzer Körper spannte sich an, während er weitermachte, unerbittlich. Ich spürte ihn in mir pulsieren, spürte, wie er mich füllte, und das machte es nur noch intensiver.

Als wir beide fertig waren, hielten wir einen Moment still, seine Stirn an meinem Nacken, unsere Atemzüge schwer in der stillen Kellerluft.

„Das war—“

„Nicht genug“, unterbrach er mich. „Ich will dich noch einmal. Morgen. Übermorgen. Jeden Abend dieser Woche.“

„Silvano—“

„Und ich will, dass du daran denkst.“ Er zog sich aus mir zurück, drehte mich um. „An mich. Wenn du bei ihm bist.“

Die Eifersucht in seiner Stimme überraschte mich. „Du kennst ihn nicht mal.“

„Muss ich nicht.“ Seine Hand legte sich um meinen Hals, nicht fest, aber besitzergreifend. „Ich weiß nur, dass er dich nicht so ficken kann wie ich.“

„Du bist so arrogant.“

„Lüg nicht.“ Er küsste mich wieder, langsamer diesmal. „Hab ich recht?“

Ich schwieg, und das war Antwort genug.

Die nächsten Tage waren eine Mischung aus Qual und Ekstase. Tagsüber war Silvano der perfekte Seminarleiter, professionell wie ein guter Lehrer sein sollte. Nachts nahm er mich überall im Keller – gegen das Fass, auf dem kalten Steinboden, einmal sogar halb über der Presse, während ich mir auf die Lippen beißen musste, um nicht zu laut zu werden.

Und dann, am vorletzten Abend, sagte er: „Ich will, dass du ihn anrufst.“

Ich starrte ihn an. „Was?“

„Deinen Freund. Ruf ihn an. Während ich dich ficke.“

„Du bist verrückt.“

„Vielleicht.“ Er grinste, aber sein Blick war ernst. „Aber du machst es trotzdem.“

Und ich tat es. Ich rief Markus an, meine Stimme zittrig, während Silvano hinter mir kniete und seine Zunge zwischen meinen Beinen hatte. Ich sprach über belanglose Dinge – über das Seminar, über den Wein – während ein anderer Mann mich zum Höhepunkt leckte. Markus merkte nichts, oder wollte nichts merken, und das machte es noch verwerflicher und erregender zugleich.

Als ich auflegte, drehte Silvano mich zu sich. „Wie hat sich das angefühlt?“

„Falsch“, flüsterte ich.

„Und trotzdem bist du gekommen.“ Er küsste meinen Bauch. „Du bist genau so versaut, wie ich es mir erhofft habe.“

Am letzten Tag des Seminars gab er mir eine Flasche seines besten Weins. Die anderen dachten, es wäre ein Abschiedsgeschenk für alle, aber als ich die Flasche später öffnete, fand ich einen Zettel: Ruf mich an, wenn du ihn verlassen hast. Oder auch nicht. Ich nehme dich so oder so. – S.

Ich habe ihn nicht verlassen. Noch nicht. Aber ich habe die Nummer in meinem Handy gespeichert, und manchmal, wenn Markus mich berührt, schließe ich die Augen und bin wieder im Weinkeller, gegen die alte Presse gedrückt, mit Silvanos Stimme in meinem Ohr. Und ich weiß: Das war nicht das letzte Mal, dass ich zur Weinlese komme.

Vielleicht bin ich eine schlechte Frau. Vielleicht bin ich eine schlechte Lehrerin. Aber wenn ich an seine Hände auf meiner Haut denke, an die Art, wie er meinen Namen sagt – nicht Frau Köhler, sondern Damaris, voller Verlangen und Besitzanspruch – dann ist mir das egal.

Die Flasche steht noch ungeöffnet im Regal. Ein Versprechen. Eine Drohung. Eine versaute Erinnerung, die ich nicht loswerde.

Und ehrlich? Ich will sie auch gar nicht loswerden.

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