Notlicht und sein Flüstern im steckengebliebenen Aufzug – Sexgeschichte

Das erste Mal sah ich Valérie in der Hotelbar. Sie saß allein, ein Glas Rotwein vor sich, den Blick durch die Panoramascheibe auf die Bucht von Cannes gerichtet. Dunkle Locken fielen ihr über die nackten Schultern, und als sie sich zu mir umdrehte, traf mich ihr Blick wie ein Stromschlag. Sie lächelte – nicht dieses höfliche Hotellächeln, sondern etwas Wissenderes, Verschwörerisches.

Ich lächelte zurück. Wir sprachen nicht. Nicht an diesem Abend.

Am nächsten Tag begegneten wir uns am Pool. Sie trug einen schwarzen Bikini, der wenig verbarg und viel versprach. Ihre Haut schimmerte golden in der Sonne, und als sie aus dem Wasser stieg, konnte ich den Blick nicht abwenden. Sie bemerkte es. Natürlich bemerkte sie es. Diesmal kam sie zu mir herüber.

„Du bist auch allein hier?“, fragte sie auf Französisch, aber mit einem deutschen Akzent, der sie sofort verriet.

„Urlaub von allem“, antwortete ich. „Und du?“

„Das Gleiche.“ Sie legte den Kopf schräg. „Valérie.“

„Jaron.“

Wir sprachen über Belanglosigkeiten – über das Wetter, das Essen im Hotel, die nervigen Touristen. Aber zwischen den Worten lag etwas anderes, eine Spannung, die sich nicht ignorieren ließ. Als sie sich später wieder ihrem Liegestuhl zuwandte, wusste ich, dass das hier nicht einfach eine harmlose Urlaubsbekanntschaft bleiben würde.

Am dritten Tag küssten wir uns. Es passierte am Strand, als die Sonne gerade unterging und die Welt in ein warmes Orange getaucht war. Ihr Mund schmeckte nach Salz und Wein, ihre Hände fuhren durch mein Haar, und ich zog sie näher, spürte die Wärme ihrer Haut durch den dünnen Stoff ihres Kleides. Als wir uns schließlich voneinander lösten, lächelte sie atemlos.

„Ich will mehr“, flüsterte sie.

„Ich auch.“

Wir gingen zurück ins Hotel. Die Lobby war hell erleuchtet, voller Menschen, die zum Abendessen strömten. Der Aufzug erwartete uns am Ende des Ganges – ein altmodisches Ding mit Messingtüren und verzierten Spiegeln an den Wänden. Wir stiegen ein, allein. Valérie drückte den Knopf für den achten Stock. Die Türen schlossen sich mit einem leisen Summen.

Und dann blieben wir stehen.

Erst dachte ich, es wäre nur ein kurzer Halt zwischen den Etagen, aber nach ein paar Sekunden wurde klar: Wir steckten fest. Das Licht flackerte einmal, zweimal, dann erlosch es komplett. Nur das schwache Notlicht über der Tür glühte noch, tauchte alles in ein fahles, unwirkliches Rot.

„Scheiße“, murmelte Valérie.

Ich drückte den Alarmknopf, aber es kam keine Reaktion. Kein Summen, kein Piepen – nichts. Nur Stille.

„Funktioniert wohl nicht“, sagte ich und versuchte, ruhig zu klingen.

Sie lehnte sich gegen die Wand, verschränkte die Arme. „Dann sitzen wir hier fest.“

„Sieht so aus.“

Für einen Moment sagten wir beide nichts. Das rote Licht warf seltsame Schatten auf ihr Gesicht, betonte die Linien ihrer Wangenknochen, die Kurve ihres Halses. Sie beobachtete mich mit diesem Blick, den ich inzwischen kannte – halb amüsiert, halb herausfordernd.

„Weißt du, was das Lustige ist?“, sagte sie schließlich. „Ich hatte vorhin noch an eine Geschichte gedacht, in der genau so etwas passiert.“

„Ach ja?“

„Mmh.“ Sie trat einen Schritt näher. „Zwei Fremde, stecken in einem Aufzug fest. Was glaubst du, was dann passiert?“

Mein Herz schlug schneller. „Ich könnte mir einiges vorstellen.“

Sie lächelte, kam noch einen Schritt näher. Jetzt war sie so nah, dass ich ihren Atem auf meiner Haut spüren konnte, den Duft ihres Parfüms – süß, aber mit einer scharfen Note, die mich verrückt machte.

„Zeig’s mir“, flüsterte sie.

Ich zögerte keine Sekunde. Meine Hände fanden ihre Hüften, zogen sie zu mir heran, und unsere Lippen trafen sich mit einer Intensität, die mich überraschte. Sie schmeckte genauso wie am Strand – nach Salz und Begehren – aber jetzt war da mehr. Mehr Dringlichkeit. Mehr Hunger. Ihre Hände glitten über meine Brust, öffneten die Knöpfe meines Hemds, während ich ihr Kleid hochschob, meine Finger über die glatte Haut ihrer Oberschenkel wandern ließ.

„Hier?“, murmelte ich gegen ihren Mund. „Jetzt?“

„Hier. Jetzt.“

Das rote Notlicht flackerte leicht, tauchte uns in ein pulsierendes Dämmerlicht. Es fühlte sich an wie ein Traum – unwirklich, intensiv, als wären wir die einzigen beiden Menschen auf der Welt. Ihre Hände waren überall, ungeduldig, fordernd. Sie schob mein Hemd von meinen Schultern, ihre Fingernägel kratzten leicht über meinen Rücken, und ich stöhnte leise auf.

Ich drehte sie herum, drückte sie sanft gegen die verspiegelte Wand. Im schwachen Licht konnte ich uns beide sehen – verwischte Silhouetten, ineinander verschlungen. Meine Hände fuhren über ihre Kurven, fanden den Saum ihres Slips, zogen ihn langsam herunter. Sie beugte sich vor, legte die Handflächen gegen den kühlen Spiegel, sah mich über die Schulter an.

„Worauf wartest du noch?“

Ihre Stimme war rau, fast ein Knurren, und es löste etwas in mir aus. Ich ließ meine Hände über ihren Rücken gleiten, spürte, wie sie zitterte. Dann drang ich langsam in sie ein, hörte, wie sie scharf die Luft einsog. Für einen Moment verharrten wir beide, genossen die Intensität, die Nähe.

„Oh Gott, ja“, flüsterte sie.

Ich begann mich zu bewegen, langsam zuerst, dann schneller. Ihre Hand fand meine, verschränkte sich mit meinen Fingern gegen das Glas. Das Notlicht flackerte weiter, warf rote Schatten auf unsere Körper, und ich verlor mich in dem Rhythmus, in dem Gefühl ihrer Haut unter meinen Händen, in den leisen Geräuschen, die sie von sich gab.

„Fester“, keuchte sie. „Ich will dich spüren.“

Ich gehorchte, zog sie näher, trieb tiefer in sie hinein. Ihr Atem ging stoßweise, ihr Körper spannte sich an, und ich spürte, wie sie sich dem Höhepunkt näherte. Meine eigene Erregung wuchs mit jedem Stoß, mit jedem Stöhnen, das über ihre Lippen kam.

Als sie kam, war es heftig. Ihr ganzer Körper zuckte, sie schrie leise auf, und ihre Finger krallten sich in meine Hand. Das trieb mich über die Kante – ich folgte ihr Sekunden später, ließ mich fallen in diese weiße, alles verschlingende Ekstase.

Wir verharrten eine Weile so, an die Wand gelehnt, unsere Atemzüge langsam wieder ruhiger werdend. Das rote Licht über uns summte leise. Dann begann der Aufzug plötzlich wieder zu fahren.

„Perfektes Timing“, murmelte Valérie und lachte leise.

Wir zogen uns schnell wieder an, richteten unsere Kleidung. Als die Türen sich im achten Stock öffneten, stand dort ein älterer Herr mit einem verwunderten Gesichtsausdruck. Valérie und ich tauschten einen verschwörerischen Blick, dann verließen wir den Aufzug, als wäre nichts geschehen.

In dieser Nacht blieb sie bei mir. Wir liebten uns noch zweimal – einmal auf dem Balkon, mit Blick auf das Meer, und später im Bett, langsamer diesmal, zärtlicher. Als ich am Morgen aufwachte, war sie weg. Nur ein Zettel lag auf dem Kopfkissen: „Manche Begegnungen sind perfekt, weil sie nicht ewig dauern. Danke für diese Nacht. – V.“

Ich sah sie nie wieder. Aber jedes Mal, wenn ich in einen Aufzug steige, jedes Mal, wenn das Licht flackert oder die Kabine kurz stockt, denke ich an jene romantische Nacht zurück. An Valérie, an ihr Flüstern, an das rote Notlicht, das uns in eine andere Welt getaucht hatte. Manche Erinnerungen verblassen mit der Zeit – diese nicht. Diese bleibt, hell und intensiv, als wäre es gestern gewesen.

Und manchmal, in stillen Momenten, frage ich mich, ob sie auch daran denkt. Ob sie irgendwo auf der Welt in einem Aufzug steht und lächelt, weil sie sich an uns erinnert – an zwei Fremde, die für einen Moment die Zeit vergessen haben. An eine Begegnung, die nicht wie eine Fantasy wirkte, sondern real und greifbar war, und doch so vergänglich wie der Duft ihres Parfüms, der noch tagelang in meinem Zimmer hing.

Urlaube enden. Menschen reisen weiter. Aber manche Momente – die bleiben für immer.

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